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| On annonce le décès de Philippe Curval. Je me souviendrai du plaisir éprouvé à son contact, comme invité à mes émissions de radio ou lorsque je l’ai publié. Décidément, le catalogue de l’astronaute mort commence à mériter ce nom… |
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| […] Il
parlait sans hésitation, le souffle court, sans
rechercher la précision. Apparemment, elle était désormais superflue
pour lui.
— Depuis deux cent cinquante ans, la machine a entrepris de remplacer l’Homme en détruisant le travail manuel. La poterie sort de moules et de presses. Les œuvres d’art ont été remplacées par des fac-similés. Appelez cela le progrès si vous voulez ! Le domaine de l’artiste est réduit aux abstractions ; il est confiné dans le monde des idées. Son esprit conçoit et c’est la machine qui exécute. Pensez-vous que le potier se satisfasse de la seule création mentale ? Supposez-vous que l’idée suffise ? Qu’il n’existe rien dans le contact de la glaise elle-même, qu’on n’éprouve aucune jouissance à voir l’objet croître sous l’influence conjuguée de la main et de l’esprit ? Ne pensez-vous pas que cette croissance même agisse en retour pour modifier et améliorer l’idée ? — Vous n’êtes pas potier, dit le Dr Calvin. — Je suis un artiste créateur ! Je conçois et je construis des articles et des livres. Cela comporte davantage que le choix des mots et leur alignement dans un ordre donné. Si là se bornait notre rôle, notre tâche ne nous procurerait ni plaisir ni récompense. « Un livre doit prendre forme entre les mains de l’écrivain. Il doit voir effectivement les chapitres croître et se développer. Il doit travailler et retravailler, voir l’œuvre se modifier au-delà du concept original. C’est quelque chose que de tenir les épreuves à la main, de voir le texte imprimé et le remodeler. Il existe des centaines de contacts entre un homme et son œuvre à chaque stade de son élaboration… et ce contact lui-même est générateur de plaisir et paie l’auteur du travail qu’il consacre à sa création plus que ne pourrait le faire aucune autre récompense. C’est de tout cela que votre robot nous dépouillerait. — Ainsi font une machine à écrire, une presse à imprimer. Proposez-vous de revenir à l’enluminure manuelle des manuscrits ? — Machines à écrire et presses à imprimer nous dépouillent partiellement, mais votre robot nous dépouillerait totalement. Votre robot se charge de la correction des épreuves. Bientôt il s’emparera de la rédaction originale, de la recherche à travers les sources, des vérifications et contre-vérifications de textes, et pourquoi pas des conclusions. Que restera-t-il à l’érudit ? Une seule chose : le choix des décisions concernant les ordres à donner au robot pour la suite du travail ! Je veux épargner aux futures générations d’universitaires et d’intellectuels de sombrer dans un pareil enfer. Ce souci m’importait davantage que ma propre réputation, et c’est pour cette raison que j’ai entrepris de détruire l’U.S. Robots en employant n’importe quel moyen. — Vous étiez voué à l’échec, dit Susan Calvin. — Du moins me fallait-il essayer, dit Simon Ninheimer. Susan Calvin tourna le dos et quitta la pièce. Elle fit de son mieux pour ne point éprouver un élan de sympathie envers cet homme brisé. Nous devons à la vérité qu’elle n’y parvint pas entièrement. |
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Des
cris dans la rue, une enfant qui
pleure, hurle, « je veux pas, non, je veux ça », et une maman
qui dit
« viens ici », « ça suffit ». Une fois, deux fois,
trois
fois, et j'arrête de compter, c'est une comédie. Et soudain, la gamine
entre
dans la boutique en courant. Suivie de sa mère, tout sourire.
« Bonjour, je vais essayer de la calmer avec un livre. » |
| Les six
doigts du temps Snif-snif Pffuit ! Porc piégé Chez les terriens velus Comment refaire Charlemagne Le trou dans le coin Chameaux et dromadaires, clem La grande carcasse Configuration du rivage nord Voyage en conserve L’homme tout-à-la-fois Histoire d’un crocodile secret Parfaite et entière chrysolite La suite au prochain rocher Vieux pied oublié La fée interurbaine L’homme-dans-le-fond Captifs de la gangue du temps Tout sauf les mots Grinçantes charnières du monde Le jour où toutes les terres rejailliront Autobiographie d’une machine ktistèque Rangle Dang Kaloof Situation inhabituelle à Summit City Le congrès des créatures Que votre mur soit blanchi La saison de la fièvre cérébrale Fantômes de sélénium des années 1870 Et tous les cieux sont remplis de poissons Tous les morceaux de la rive du fleuve |
