Une historiette de Béatrice

— Tiens, poésie en basque ça se dit olerti ? — Oui madame. — Tiens, le mot existe donc en basque ! (affichage bilingue dans la boutique)

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Il regarde les livres offerts du panier à l’extérieur, tanguant mais debout, une bouteille de whisky à la main. « Vous auriez quelque chose à me conseiller, j’aime bien les trucs qui cultivent, je ne peux pas choisir, vous voyez ». Je vois bien, mon gars.

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Madame : Bonjour, est-ce que vous avez des livres sur l'histoire de Bayonne ?... Ah mais non, ça ne va pas du tout, il n'y a pas d'images. Je cherche des livres avec des images. Monsieur, en même temps : Est-ce que vous faites des petits prix ici ?

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Le client habitué qui revient après un an, ou quelques mois, je ne sais pas exactement. Qui regarde son rayon de prédilection et lâche un « Eh bien, ça n'a pas beaucoup changé » en soupirant. La joie de vivre incarnée, jamais un sourire, alors pensez un mot gentil, il repart, auréolé de sa suffisance, en me demandant un sac pour protéger le magazine qu'il tient en main.

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« Allô oui bonjour, c'est moi qui suis venue vous voir hier à la boutique, vous deviez venir aujourd'hui chez moi et je vous attends toujours ! » Voyons, voyons, nous sommes lundi, oui. Je n'avais aucune bibliothèque à voir aujourd'hui, non. Mais je me souviens soudain de cette dame très agitée venue samedi me parler des livres et des boutons de manchette qu'elle voulait absolument que je vienne voir. Respire, respire, c'est lundi. C'est parti.

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Il a 4 ans au grand maximum. Parle anglais avec sa maman, basque avec son papa, et espagnol aussi avec les deux. Le plus naturellement du monde. Et vient me demander, tout content, « C'est combien ce livre s'il vous plaît? », phrase qu'il vient d'apprendre. Les mélanges, c'est la vie.

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« Ah c’est mon livre préféré celui-là ! J’espère que vous l’avez lu. » Bonne année.

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Une leçon sur la façon de gérer sa bouquinerie par une animatrice d’atelier d’écriture, check.  La discussion est partie du concept de librairie-salon de thé dont tous les snobs de mon entourage m’ont parlé un jour pour sauver la boutique. « Je connais un restaurateur-bouquiniste qui organise son coin bouquins de façon extraordinaire, les gens achètent un livre, ils le ramènent, ils sont remboursés » « De toute manière, bouquiniste, ce n’est pas la même chose que libraire » « Ici en fait il faudrait supprimer une bonne partie de la partie livres pour créer la partie salon » Samedi pluvieux.

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Madame et Monsieur les retraités sont dans la boutique, mais l’oublient un peu. « Ton lacet est défait. — Non, pas du tout ! — Tu as le lacet défait et il traîne par terre ! — Pas du tout, non, et puis je fais ce que je veux ! »

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Après s’être extasiée 10 minutes sur mon panier-drive et « comme c’est merveilleux, c’est offeeeeeert », madame Dusnob et ses chers amis à fourrure de marque entrent dans la boutique. Elle tient à la main les 4 livres piochés dans le panier. Au moment de partir, elle m’annonce tout sourire qu’elle a trouvé dans la boutique son bonheur, un livre de remèdes de grand-mère, et qu’elle me l’achète. Quand je lui annonce le prix, elle lance : —Quoi ? 15 euros ? Ah non, à 15 euros je ne l’achète pas. Son mari a eu honte, il l’a payé.

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« Bonjour madame, je vous appelle pour un renseignement, ici monsieur Machin, ça fait longtemps que je ne suis pas passé chez vous. Je voudrais savoir si vous auriez un petit missel ancien, c'est pour offrir vous voyez. Alors il faudrait que la longueur fasse un majeur, le doigt, hein vous voyez, et la largeur un demi-index environ. Vous pensez que vous auriez ça ? » Et garder son sérieux pour répondre que non, je n'ai pas ça.

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Eh bien eh bien, après-midi de bonheur à la boutique : uniquement des amateurs, des vrais, de lecture(s). Des enfants chuchotant des commentaires joyeux sur leurs livres, des grands frères aux nez plongés dans des mots mystérieux, un(e) baby bien au chaud bercé par la lecture et le calme de sa future maman, une souriante et discrète fée-auteure dévorant le coin poésie, des parents veillant tranquillement sur les plus jeunes, aux choix déjà judicieux. Le tout émaillé d'éclats de rire. Ambiance. Merci la vie.

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Il sort son billet de 50 euros et le pose sur mon bureau en disant, donc :  « Quarante ». Nous venons pourtant de discuter pendant dix interminables minutes d'un phénomène bien étrange: pour moi 30+18=48, et pour lui 30+18=40. Donc, la discussion repart, avec pour lui une argumentation imparable : — La semaine dernière, j'ai acheté à un bouquiniste bordelais pour 380 euros de livres, il me les a laissés à 220 euros. Sourires dans toute la boutique. — Tant mieux pour vous ! — Et oui, c'est un vrai commerçant, lui. — Tant mieux pour lui. Toujours soutenue par les sourires, heureusement qu'ils étaient là.

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— Bonjour, vous avez 2 ou 3 euros pour dépanner ? dit l'haleine surchargée d'alcool et surmontée d'un regard de poisson agonisant. — Non monsieur, désolée. — On peut creveeeeeeer ! crie-t-il en sortant. Depuis une dizaine de jours, le même sketch. Exactement le même, j'ai des témoins.

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Bonjour, je suis en train de me réorienter culturellement, je lis des nouveaux trucs, et j'aurais une encyclopédie en très bon état à vendre, ça prend de la place mine de rien. Vous pensez que je peux en tirer combien ?

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« Bonjour, nous mettons à jour la base de données du *** (courtoisie), et dans votre cas on a un problème, car c'est marqué bouquinerie, mais sur votre enseigne c'est marqué bouquiniste. Alors c'est quoi au juste ? »

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Bonjour monsieur, euh pardon, madame, vous avez le code de la route? Non? oh ben, heureusement que je l'ai acheté. La cliente fulgurante de l'après-midi.

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« Bonjour, je dois téléphoner car j'ai besoin d'un dépanneur informatique de toute urgence ». Alors moi, grosse nouille, je le laisse téléphoner. Au bout du troisième réparateur à qui il raconte ses aventures informatiques dans un langage technique plein de rames et de cartes de la mer, le bouilli me monte. Je le vire devant le client qui entre tout sourire.

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Et le tout jeune homme qui débarque avec une liste, afin de lire les plus anciens prix Goncourt et « se faire une idée ». Bonne pioche. J'adore mon boulot.

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Les deux enfants, frère et sœur, assis par terre près du radiateur, pendant que je bavarde avec la maman. Un après-midi tranquille à la bouquinerie, rires et commentaires sur les différents ouvrages tenus entre les mains. — Ils aiment lire des petits romans ? (m'adressant à la maman) Et la voix enfantine : — C'est quoi un roman ? — Un livre qui raconte une histoire. — Mais tous les livres ne racontent pas d'histoire alors ? J'adore mon boulot.