Lundi
Propre
sur lui, rillettes sous le bras, c'est le matin. Ça sent le sabot de
frein qui chauffe, qui chauffe, le crescendo du moteur électrique, le ding ding
du départ, le claquement des portières. Le banc en bois à cette couleur
blonde d'un été perpétuel dans les souterrains. La rame Sprague avec
quelques à-coups s'enfonce dans la bouche du tunnel.
Chapitre I
Cela
avait commencé un matin de juillet. Le soleil s'était levé tôt dans la
brume matinale, et les pavés humides fumaient déjà un peu. L'air, dans
les rues, était stagnant, sans vie, et sentait le renfermé. Il venait de
faire un mois épuisant, un mois de chaleur intense, de cieux arides et
de vents chauds, chargés de poussières.
(James Hadley Chase : Pas d'orchidées pour Miss Blandish)
Retour
le soir, hâve, derrière la vitre au verre soufflé légèrement déformé
dans les coins. Somnolence... le voisin sent le rance.
Mardi
Bruit
de raclement de la tirette juste à hauteur des oreilles, sur le banc au
dossier bas, couleur prune, "plaisir d'offrir, joie de recevoir" :
bruit de graviers dans la boite en fer blanc de Pastilles des Vosges. La
rame arrive avec une voix de basse qui se transforme en un sombre
hululement au moment du freinage.
Chapitre premier
En
amorçant la descente de Bicêtre, j'ai levé le pied, pas mécontent. A ma
vue, les lueurs de la place d'Italie scintillaient déjà.
De 120
l'aiguille du compteur a décliné vers les allures honnêtes, pour se
fixer à 80, vitesse qui peut à quatre plombes du mat' s'admettre chez un
homme pressé, et risque rarement d'induire le motard désœuvré en
tentation de courette.
(Albert Simonin : Grisbi or not grisbi)
Le
soir, sous les yeux, à une quinzaine de centimètre des yeux, un France
Soir comme un mur : photos, manchettes, strips, faits-divers. Les frères
Aranci arrêtés, héroïne, ou alors Paul Leca, la Bégum, l'air des
bijoux. Terminus. Sirène.
Mercredi
Sol noir avec des reflets de mica, carrelage oblong blanc biseauté. Cabane du chef de station au centre du quai.
On
lève les yeux : "Aux utiles de cul", les places numérotées, oui...
Arrêt au milieu du tunnel, contre une bande rouge qui marque les limites
d'un canton sur cette portion de ligne. Du moins le pense-t-on.
I
Sommeil du petit jour ; le plus profond.
Perdue au fond du lit à couette, elle mit du temps à émerger. On tambourinait et on l'appelait.
- Annette !... Annette, réveille-toi !
La voix de sa mère. Et, de nouveau le tambour contre la porte de sapin.
- Oui !
Elle alluma à la poire du lit, se leva, ouvrit.
- Les gendarmes, dit la mère.
- Quoi ?
- Ils sont en bas. Il veulent te parler, à toi.
- A moi ? Qu'est-ce qu'il y a ?
- Je ne sais pas. Il est peut-être arrivé quelque chose à André.
Coup
de bélier dans les veines. Annette passa machinalement sa robe de
chambre... Les planches du parquet de sapin rouge craquaient à chaque
pas et, dans ce chalet en location, tout sentait la résine, la fumée de
bois et l'encaustique.
(Jean Amila : Noces de soufre)
Le
retour. On regarde cette grande blonde un peu chevaline. On fait ses
plans pour l'aborder. On rêve de lui ramasser son sac bousculé jusqu'au
sol par un virage un peu trop rapide de la rame. Mais on n'ose même pas
lui céder sa place...
Jeudi
Dubo
Dubon Dubonnet - Dubo Dubon Dubonnet - Dubo Dubon Dubonnet - Dubo Dubon
Dubonnet - Dubo Dubon Dubonnet - Dubo Dubon Dubonnet - Dubo Dubon
Dubonnet - Ça, c'est Paris !
Chapitre premier
Hank
comptait l'argent empilé devant lui. Le gros paquet. Cent cinquante
billets tout neufs de dix dollars. Il dévisagea Jackson d'un oeil jaune
et froid.
- Tu m'en donnes quinze piles, c'est bien d'accord ?
Il tenait à mettre les choses au point. les affaires sont les affaires;
C'était
un individu de petite taille, soigné de sa personne, brun de peau, le
teint brouillé, le cheveu rare et aplati. Très "homme d'affaires".
- Exact, répondit Jackson. Quinze cent dollars.
Très "homme d'affaires", lui aussi.
(Chester Himes : La reine des pommes)
Soir.
Fini. La semaine s'arrête ici, au milieu de gosses et de leurs parents.
C'est jeudi. C'est jeudi soir. Demain il part une semaine au pays. Il
ne sait pas encore ce qu'il va emporter à lire dans le train.
La rame
s'arrête : Porte Champerret, la nuit, les réverbères jaunes et le
crachat noir de l'échappement d'un autobus à plate-forme à la hauteur de
la bouche de métro...
(Billet paru sur le blog Feuilles d'automne en mars 2009)
